tag:blogger.com,1999:blog-8454640669203990592024-03-13T11:30:12.465+01:00PimPamPum!...bocadillo de atún...Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.comBlogger98125tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-79664606282638214922016-05-03T18:17:00.003+02:002016-05-03T18:20:08.083+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Las puestas de sol están sobrevaloradas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3b0MR7wzFLqMyVeK4lf4C3y-lgzHN-Y03maKELBD1nmShanOXTUuaDuLfJsv2Q_lMps0IUEjeTipYYUlG4BJ49xfAq_1jBwdmMWbriZkyEejdPN7F-40OXv_q31wFGKzM-DMpcSGZxNQ/s1600/_IGP3322.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3b0MR7wzFLqMyVeK4lf4C3y-lgzHN-Y03maKELBD1nmShanOXTUuaDuLfJsv2Q_lMps0IUEjeTipYYUlG4BJ49xfAq_1jBwdmMWbriZkyEejdPN7F-40OXv_q31wFGKzM-DMpcSGZxNQ/s320/_IGP3322.JPG" width="212" /></a></div>
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<span style="font-size: small;">¿Puede "disfrutar de los amaneceres" considerarse un signo temprano de envejecimiento?</span><br />
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Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-34308938124256468342016-04-17T00:06:00.000+02:002016-04-17T12:04:25.663+02:00Cumplemes.<div style="text-align: justify;">
No lo celebras de manera especial. Sushi del Spar y un par de bombones de chocolate belga importados del mismísimo aeropuerto de Bruselas. Y diréis: "¿sushi?". Pues sí, hay sushi en el tercer mundo. Lo que es raro es que ésta haya sido la única manera de comer pescado por primera vez en 30 días. En una ciudad costera. Con puerto. Misterios de la vida. La otra cosa extraña es que una bandeja de sushi cueste lo mismo en el supermercado que un tarro con 200 gramos de café molido. Y que esté bueno. El sushi. El café no lo has probado.</div>
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El caso es que, ahora sí, puedes decir con la boca bien grande, o la frente muy alta, o como sea, que estás muy contenta. En el culo del mundo, sí, pero muy contenta.</div>
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Vives en un piso minúsculo, con moqueta en la habitación y tres canales en la tele. Uno en inglés, otro en afrikaans y otro en vaya-usted-a-saber-qué. Compartes 10 gigas de internet al mes con otras diez personas y a partir de las seis de la tarde no puedes salir de casa porque, al parecer, cuando se esconde el sol sale los zombies y te comen si vas solo por la calle. Sobre todo si no tienes coche. Tú aún no has visto ninguno, pero, oye, donde fueres...</div>
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¡Cereeebrooooo!</div>
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La vida de día es distinta. La gente que te rodea madruga mucho (mal), pero disfruta comiendo y bebiendo (bien). No pierden la oportunidad de hacer una barbacoa por lo que sea, aunque aquí las llaman "braai". Que viene la chica nueva, braai. Que inauguran un centro de buceo, braai. Que mañana es fiesta nacional, braai. Que los del Ironman corren el domingo, braai en la calle. Que no sabes qué hacer esta tarde, pues braai en casa. Eso sí, que cada uno se traiga lo que vaya a comer y a beber, que no está la cosa para derroches. "Bring and braai". A escote nada es caro. Por otro lado, te quejas de que no hay pescado. Imagínate cualquier otro animal. Cualquiera. Se lo comen. Pollo, avestruz. Cordero, gacela. Vaca, ñu. Cocodrilo. Lo que quieras. Y picante. Qué rico. Te estás haciendo adicta a lo-que-sea-con-chili o jalapeños.</div>
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¿Qué más? Ah, ya. Hay sol. ¡Todos los días! Y la gente sonríe y te saluda cuando entras y sales de los sitios. Y te hablan por la calle. Y entienden las bromas aunque sean traducidas de tu cerebro español a un inglés chungo de academia y películas subtituladas. Has conocido a tus tercer y cuarto belga aquí. Después de haber vivido 14 meses en Bruselas. Y resulta que vivían en el mismo barrio que tú. Y que son muy majos. Estas cosas que tiene la vida...</div>
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Hay monos saltando entre los edificios. Y, valga la redundancia, ¡son muy monos! Pero al parecer hay que tener cuidado con ellos. Al parecer hay que tener cuidado con todo en este país. "Pero tú ya estarás acostumbrada a estas cosas; España también es muy peligrosa". No sabes qué pensar. En España no hay cebras en los campus universitarios...</div>
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Tardas cuarenta y cinco minutos andando en llegar a la sucursal más cercana del banco, pero a cuarenta y cinco minutos de tu casa en coche hay un parque nacional de elefantes. Y lo llaman "de elefantes" porque los hay a patadas, pero también se pueden ver leones, leopardos, babuinos, cebras, búfalos, rinocerontes negros, y has perdido la cuenta de cuántos tipos de gacelas, aves y reptiles. A veinte minutos en la otra dirección, se llega a una playa en la que te puedes sentar en un banco y ver ballenas francas y jorobadas paseando por delante de tus narices. Bueno, nadando. El tiempo es relativo. Y la distancia...</div>
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De todas maneras, ¿a quién vas a engañar? Por las noches (cuando no estás de braai) te entra un poco la morriña. Echas de menos a tus tres peludos y las sobremesas interminables en la "Fonda Paquita". Las sesiones de frikismo extremo, humus casero y patatas fritas con sabor a pepinillos. Te apetecen paseos por el río con León y Tupac, y no perderte ni un día de barriga hasta que llegue Claudia. Piensas en lo que te gustaría ir a elegir EL vestido de Bego en plan Pretty Woman. Los congresos Callealta y las clandestinas en la bodega. Salir de cañas. Desayunar manteca colorá en el sombrajo. Y la furgo...</div>
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Esas cosas.</div>
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En fin. Da gracias a Skype y a las redes sociales.</div>
Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-70537457230385930132016-04-07T23:41:00.001+02:002016-04-16T23:13:58.254+02:00<div style="text-align: justify;">
Trata de contar en siete líneas...</div>
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...lo que queda de ti después de seis años.</div>
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La misma caja de cartón, aún cerrada, que te acompaña tras cinco mudanzas.</div>
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Los pies gastados de caminar por aquéllas cuatro ciudades.</div>
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La tripa más llena y la lengua afilada con tres nuevos idiomas.</div>
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Fotos de dos bolas de pelo que ahora ocupan tu lado en la cama.</div>
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Un corazón medio oxidado anclado en el otro hemisferio.</div>
Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-47833327234971173862016-04-06T02:22:00.000+02:002016-04-16T23:13:38.798+02:00Confesión a media noche.<div style="text-align: justify;">
Han pasado más de diez años y, sin embargo, aún hoy, me sigues doliendo por dentro.</div>
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Un poquito. Y solo en noches así. Cuando no se me ocurre otra cosa en que pensar. O cuando el resto de cosas me duelen más que tu recuerdo.</div>
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Nunca se lo he dicho a nadie.</div>
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Hay tantas cosas que no contamos...</div>
Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-72267330461002041782010-01-16T00:22:00.000+01:002010-01-16T00:22:53.233+01:00Hay ciertas cosas para las que, a día de hoy, no estás en absoluto preparada. Y no me refiero a bodas, bautizos y comuniones, biberones pre y postcalentados o doce uvas en una familia que no sea la tuya. Si tu padre marca paquete con esos gayumbos negros nuevos. Si tu madre deposita sus condones del siglo III en el primer cajón de tu armario, entre bragas y sujetadores de encaje, porque ya no va a necesitarlos. Si tu primo produce cagarros de tamaño descomunal. Son cosas que no tienes porqué saber. Son cosas que no te hacen falta.<br />
<br />
Pero por no hacer, tampoco hacen falta flores ni pétalos de rosa sobre el edredón y a lo largo del pasillo. Ni música antes de acostarse. Ni regalos en ocasiones especiales. Ni palabras perfectas susurradas al oído. Ni paseos nocturnos alrededor de un faro. Ni colchones blandos, ni menos blandos. No hacen falta. No. Porque tampoco sabes si estás preparada para ellos. Como tampoco estás preparada para decir la verdad y toda la verdad por miedo más a que no guste que a que guste demasiado. Para querer como habías olvidado que se podía. Para dejar de pensar y darle la vuelta a todo. Para que las cosas, de repente, sin saber cómo o porqué, salgan bien. Para que, sorprendentemente, esas cosas que no necesitas saber ni sentir...te gusten.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-8523313722375257082010-01-14T00:06:00.000+01:002010-01-14T00:06:36.350+01:00Conoces esa sensación. De repente una canción comienza a sonar de fondo. Quizás nadie la escuche. Y seguramente haya sido compuesta para eso. Pero el par de notas que consiguen saltar por encima de la multitud llegan a tus oídos, taponados desde hace tiempo. Desde que andas por las nubes. Por el cambio de presión. Y ese par de notas te elevan consigo. Más todavía. Sientes que flotas. Más todavía. Que los pelos de punta de tus brazos se convierten en alas. Que puedes alcanzar el cielo, las estrellas y la luna. Que cierras los ojos y puedes no sentirte solo. O sí. Pero con una sonrisa torcida de las que podrían significar un millón de cosas. Que, así, a oscuras y sin atreverte a abrir los ojos de nuevo, puedes sentirle cerca. Todo lo cerca que quieres. O no. Pero con una sonrisa torcida de las que podrían significar un millón de cosas, aunque sólo signifiquen una.<br />
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<a href="http://open.spotify.com/track/4m0LuqpPgbkigs9ps6qEEF">Yann Tiersen – Atlantique Nord</a>Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-8337703169916088502010-01-05T23:49:00.002+01:002010-01-06T00:55:05.967+01:00Mil [cuatro] años habría tardado en contar los lunares de su espalda. Cada una de sus pestañas. Los pelos rojos que pueblan de 'estrangis' su barba. <br />
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Las pelusas de su ombligo. <br />
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Los tres colores de su cuarto y su ritmo. Sus leones. Ensaladas. La mermelada de fresa [...] que prepara su madre.<br />
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Las estrellas de su cielo. Las ranas de sus noches. El blanco de sus pueblos. Las piedras y las olas de sus playas.<br />
<br />
Mil [cuatro] años habría tardado en despertar a su lado. En desempañar el vaho de los cristales del coche. En quebrar el silencio que tapona oídos, que vuelca corazones, que lleva lejos, lejos...en horas y kilómetros...Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-59693381537155154012009-08-25T23:44:00.000+02:002009-08-25T23:44:16.033+02:00Digamos que el verano inspira tirando a poco. Será que mientras tú te ves sumergido en un mundo de nubes de pelo de angora, tus ideas se van con el aire fresco y la horchata a tomar el sol en cualquier costa rocosa. Sin sombrillas pero oliendo a factor treinta. A hincharse de pulpo o rabas y cerveza bien fría. Será que salen de fiesta. De feria en feria del sur, de encierro a encierro en el norte. Corren y bailan. Gritan y saltan. Y cuando quieren volver a casa están demasiado cansadas. Se sientan a tu lado en la alfombra del salón y comentan la jugada sin el esmero que esperabas. Será que ahora duermen siestas de tres horas para recuperarse de la noche anterior. Preferirán aprovechar las horas sin luz, que antes no hay quien salga a la calle. Será que hasta los días que llueve el cielo sólo descarga sonrisas. O ganas de no pensar. Te paras, perdiendo la vista, y dejas que el ruido de granizo contra los toldos a rayas y los capós de coche sea lo único que inhunde tu cabeza. Digamos que el verano inspira tirando a poco. Será que este año, caso omiso a la crisis, es tu cabeza quien cierra por vacaciones.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-33136185024126183542009-05-31T23:33:00.002+02:002009-05-31T23:35:42.813+02:00Los tíos en verano son más guapos, no sé por qué. Pero los tontos, son tontos todo el año.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-57392474771136845982009-05-24T23:40:00.001+02:002009-05-25T23:58:56.740+02:00Mi tía May.Era del barça, profesora de matemáticas y monja. Sólo comía tortilla y tenía la lengua llena de grietas. Pero, aún así, me gustaba. Me gustaba mucho. Como la canción que suena cuando llamas al 3553, que aunque dé vergüenza reconocerlo, en el fondo, tiene su aquel. Como el par de películas que hacen que Nacho no esté del todo equivocado y que me tenga que morder la lengua cada vez que intento farfullar que el cine francés es una mierda. Como el pulpo, con sus patillas, ventosas, tres corazones y moco pringoso; grimoso manjar. Como una noche de pachanga cada seis meses. Como el tío que te deja clarísimo que solo quiere pasar un buen rato y que, a la mañana siguiente, sale por la puerta pero se queda en tu cabeza. Como los zapatos de tacón y el lápiz de labios rojo. Como cuando te achicharra el sol y se te empieza a pelar la espalda. Como los hombres con traje y corbata. Como el típico colega que nunca sabes ni cómo, ni cuándo, ni porqué, pero es y seguirá siendo tu colega. Como las duchas de agua fría. Como tantas cosas...pero más que ninguna. Me gustaba. Y ahora puede que yo no esté de humor, pero es que ella no está.<br /><br />Y eso...Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-26461649545581491672009-05-20T15:57:00.001+02:002009-05-20T15:58:26.735+02:00People run too fast and they don't even know where to go.<br /><br />Slow down, my friend. Slow down.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-3939913288846566842009-05-08T20:52:00.002+02:002009-05-08T20:57:32.581+02:00I don't want you to change, I just want you to grow up.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-18696461720993025552009-04-14T22:58:00.003+02:002009-04-14T23:55:51.776+02:00Enjaulados.Los pájaros que tienes en la cabeza no son más que fantasmas acechando tu cama. El tiempo que vuela. La distancia que separa un sur cálido, exótico y húmedo de todo aquéllo que conoces y crees que quieres. El silencio que ulula por las noches entre grillos hasta que amanece la primera ráfaga solar. La eléctrica inseguridad que columpia tu equilibrio sobre un cable de acero desgastado. La envidia que enturbia con fango plumas ajenas de siete colores brillantes. El egoísmo que embucha tu alma, ahoga tu sed y revienta tu hígado. Exquisito <em>foie</em> de autocomplacencia.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-29274773893924376762009-03-12T02:02:00.004+01:002009-03-12T02:54:03.581+01:00Hombres Grises.A lo mejor es verdad lo que dicen. Que todos seguimos escogiendo a la misma persona una y otra vez... Los mismos rasgos. Los mismos gestos. Los mismos chistes sin gracia. La seguridad de un abrazo por la noche. De una mano que roza tu mano. De unos pies calientes. La opción de contarle a alguien que perdiste el autobús o que has cenado tallarines. Que la entrevista fue rara. Que te mueres por recibir la lomo. Que quieres ver Closer otra vez.<br />A lo mejor ni siquiera escogemos. Miramos el correo, vamos de compras, a inglés. Y a la cama nos llevamos los restos. Lo que recordamos de todo aquéllo. Y, a falta de Judelaws y Cliveowens, nos montamos nuestra propia película que siempre acaba mal. O que más bien tiene un final de esos que no terminan, que te hacen poner tu granito de arena y que, en consecuencia, acaban mal.<br />A lo mejor escogemos lo que no nos conviene. Lo malo conocido. O lo bueno por conocer que una vez conocido termina siendo malo. O lo bueno conocido aunque sepamos que va a ser malo.<br />A lo mejor lo malo somos nosotros.<br /><br />A lo mejor es verdad lo que dicen. Que todos seguimos escogiendo a la misma persona una y otra vez... También dicen que hay algo hermoso en eso. Yo no creo que sea hermoso. Yo creo que es una puta mierda.<br /><br /><em>Que todos seguimos escogiendo a la misma persona una y otra vez...</em><br /><br />...la verdad es que eso explicaría muchas cosas...<br /><br />...pero, desde luego, no me haría sentir mejor...Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-81065106477851500322009-02-25T14:21:00.002+01:002009-02-25T16:01:51.194+01:00Y dígame usted, señorita, si acaso es capaz de discernir entre el cariño que queda, el amor que hubo y el calor que desea compartir.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-1572476423512058742009-02-23T18:52:00.007+01:002009-02-23T19:29:30.110+01:00<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5O-g9sIxm5s-wu03z77yI9__wqb9NFCAlYTceRkDYvTvvdHFbZWXf2nKWtOo9P3mWR2eB5wNca80udLR5G_4OQJ-p84ZD0VYOEtne-nia2zX80HSYD_SDgtj4N0MjtuXMC43EG8MIqvY/s1600-h/1160076422_bi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306061523145373138" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 79px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5O-g9sIxm5s-wu03z77yI9__wqb9NFCAlYTceRkDYvTvvdHFbZWXf2nKWtOo9P3mWR2eB5wNca80udLR5G_4OQJ-p84ZD0VYOEtne-nia2zX80HSYD_SDgtj4N0MjtuXMC43EG8MIqvY/s200/1160076422_bi.jpg" border="0" /></a> The show must go on.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqjo-oRwNsYFoJJEG-dhDfo0YuLgAZIYiW-x_e3ra5KvrslTHXaK_KpZ6rAG51RlzjHMIoaloIBUtR5t3HIQC53-JtbqRtKMSMXAW6J7TT5jEE2YdLgUntipomqhOGz5uwM4wBYzDZ-kU/s1600-h/1160076422_bi.jpg"></a><br /><br /><br /><br /><br />[...and you'd better shut up and keep walking...]</div>Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-36898622141005255772009-02-23T00:54:00.003+01:002009-04-20T00:42:02.396+02:00Noches de fiesta. Sonrisas de gala que te ayudan a ocultar las peores angustias tras un telón de terciopelo rojo. Pero, ¡dame alcohol y llámame tonto! Tapones de corcho golpean las paredes, techo y esquinas. Chapas deformadas y botes vacíos se agolpan por los rincones. Carcajadas metálicas y bailes salvajes, desinhibidos. La espuma lo cubre todo e, impulsadas por las burbujas de gas, empiezan a flotar en el ambiente todas aquellas verdades que creías tan bien guardadas. O que ni siquiera creías. Se deslizan desde lo más profundo de tu ser, rasgando tus entrañas, y ascienden como el aire caliente. Arañando tu garganta. Doliendo a cada letra. Sangrando a cada recuerdo. Hasta que revientan a la altura de la nariz. Salpicando tus ojos [y los ojos ajenos]. Escociendo. Como pompas de jabón. Brillantes, pero venenosas.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-79537226488803883882009-02-18T01:22:00.007+01:002009-02-18T02:33:04.725+01:00Am*dam<div>Luces de neón, gofres calientes y braguetas húmedas. Calles como humo; donde el aire huele a pan tostado y marihuana. Acordeones desgastados y charcos en si bemol. Gorros de lana. Noches rosas, verdes, de mil colores. Comida rápida, con curry y mayonesa. Coches, bicis, japos que se deslizan sin prisa entre los flashes de sus cámaras de última generación. Flash. Flash. Sigues caminando. Canal arriba, canal abajo. Vueltas en círculo. Voces al fondo. Distintos idiomas. Las mismas lenguas. Ciudad del vicio, la lujuria. Paseos en barco y viajes de salón. En tu tripa, virutas de chocolate. En tus pies, estos zapatos negros. En tu cabeza, un acompañamiento de armónica. Escondido en algún rincón, el más oscuro y pequeño de todos. No suena para ti, pero sólo tú puedes escucharlo. Buscas, pero no encuentras. Así que sigues caminando. Y, mientras, sonríes de medio lado. </div><div><br /> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303943434126176546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 159px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSUdO1n7hnjnQVYJWSykWTpOkbZ4QSortXkNvy5LOEStkIvP8sqG3mJ0LdzqrXg-ZbWi8cWzb7BeLx4qFOxKZRKznJRypAlu0qcXu5fmbArL0VZ5_z0Irapyhhdw0KSnbRrZBP0xNSgqs/s400/IMGP2829.JPG" border="0" /> <div> </div><div>- Vaya una ciudad. Es tan romántica.</div><div>- ...romántica, sí, puede...pero triste...</div><div>- Si tú lo dices...</div>Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-89621126278970121092009-01-05T19:18:00.006+01:002009-01-05T19:22:38.015+01:00Persiguiendo a Amy.Now I know. I'm not chasing one name, I'm just chasing the feeling.<br />That fucking feeling.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-87623216515470709712008-12-29T18:37:00.010+01:002008-12-29T23:25:43.709+01:00La chica del espejo.Te mira con desdén, ojos en blanco y movimientos cortos de cabeza hacia los lados, mostrando desaprobación.<br /><br /><span style="font-style: italic;">¿Quién eres? ¿Qué haces? ¿Cuánto sabes? ¿A qué esperas?<br />¿Cómo te mueves?<br />¿Cuánto vales? ¿Por cuánto te vendes? ¿Tanto cuentas? ¿Cuántos te alquilan?<br />¿Qué quieres? ¿A quién quieres? ¿Por qué no te olvidas?<br />¿Qué está pasando? ¿De qué tienes miedo? ¿Por qué lloras? ¿Cuándo vas a parar?<br />¿A qué hora te levantas?<br />¿Le echas de menos?<br />¿Qué soñaste anoche?<br />¿A dónde quieres ir? ¿Qué vas a hacer? ¿Merece la pena? ¿Estás perdiendo el tiempo? ¿Era él? ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué te dejas hacer? ¿Estás segura?<br />¿En quién confías? ¿Quién te quiere? ¿A quién persigues? ¿Estás bien?<br />¿Y ahora qué buscas? ¿Estás cansada?<br />¿Para cuándo un final feliz? ¿Por qué no funciona? ¿Cuándo terminan las cosas? ¿Vas a seguir adelante? ¿Cuándo quieres volver?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Recuerdas su voz?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Cuánto dura tu sonrisa?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Qué es imposible?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿La última vez? ¿Por qué no te callas?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Piensas en mí?</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZS8Sz2CmtcUp09Fasrsux9Axw5qldo5tKH2AytkzOZpCQjYcBKNDLCAUtI1Ts6_XMB9RwM3u6YXqEbamVYS37FW5hJXIuII_bDMKSmIYEdZ-WAfuDm6_4PhCeQ_CoIS5DFrIo4pVbfIs/s1600-h/1141165096_f.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 260px; height: 207px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZS8Sz2CmtcUp09Fasrsux9Axw5qldo5tKH2AytkzOZpCQjYcBKNDLCAUtI1Ts6_XMB9RwM3u6YXqEbamVYS37FW5hJXIuII_bDMKSmIYEdZ-WAfuDm6_4PhCeQ_CoIS5DFrIo4pVbfIs/s320/1141165096_f.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285340820795733458" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">¿Cuántos intentos? ¿Y eso qué importa? ¿De qué depende? ¿</span><span style="font-style: italic;">Q</span><span style="font-style: italic;">u</span><span style="font-style: italic;">é m</span><span style="font-style: italic;">ás dará?<br />¿Próxima estación?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿A quién estás mirando? ¿En qué piensas? ¿Qué sientes?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Te acuerdas?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Quieres venir? ¿Puedo ir contigo? ¿Vas a pasar?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Por qué no me hablas?</span><br /><span style="font-style: italic;">¿Qué es todo esto?<br />¿Quieres dormir?</span><br /><br />Se cepilla los dientes y se mete en la cama.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-45487743233315409192008-12-21T23:19:00.005+01:002008-12-21T23:43:04.123+01:00Una de las ventajas que tiene vivir en otro idioma es que cuando te metes en la cama y llega [de forma irremediable] el momento de darle vueltas a la cabeza, te das cuenta de que tu vocabulario no es lo suficientemente amplio como para poder traducir todo lo que piensas. Y mucho menos lo que sientes. Gracias a esto, las cosas se simplifican y parecen tener bastante menos importancia de la que pretendías darles en un primer momento. O si no, intentas buscar otro modo para expresarte. Y otro. Y otro. Y otro. Y al final, terminas por olvidar cómo empezaste aquella conversación contigo misma.<br /><br />...mierda, se me ha vuelto a olvidar poner la lavadora...<br /><br />[...ves?...]Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-67270611041480998472008-12-17T21:27:00.002+01:002008-12-17T21:29:10.361+01:00[I thought it was the right time to stop thinking of you...but nobody lets me...]Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-46537827190920995502008-12-12T22:10:00.002+01:002008-12-12T22:58:10.948+01:00It's a beautiful day...Levantas la vista del libro. Tanta muerte interrumpida, tanta maphia fronteriza. Necesitas un respiro. <br /><br />Una mirada pausada através del cristal empañado. Intentas no moverte demasiado, evitando así todo contacto con el cuero helado del sofá. Notas el aire caliente que sube directo desde la estufa a tu cara haciendo levitar un mechón suelto de pelo. Retiras un poco la cortina. La luz termina de colarse en la habitación. Triste y ténue, como tu nuevo mundo. Nubes grises invaden el cielo, pero hoy no vas a permitir que acechen tu mente. Llueve, para variar, y el viento azota las redes que protegen los techados, las aspas del molino y los cuerpos fornidos de los operarios que, en su intento de llegar de un edificio a otro, patinan sobre las losas embarradas del patio. Manos y labios cortados. Pies fríos y húmedos. Corazones templados bajo una carcasa que se te hace extraña, noreuropea.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-92058651651415984872008-11-24T21:17:00.002+01:002008-11-24T21:26:23.422+01:00Medio Llena / Medio Vacía.O de porqué quedarnos con el tierno y triste 'te echo de menos' cuando podemos ofrecer un 'tengo muchas ganas de verte otra vez'.Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-845464066920399059.post-4556887631817231622008-11-12T23:39:00.007+01:002008-11-15T21:35:02.635+01:00Pues claro que no, no creo en tu dios de madera.Es que ni los propios curas tienen que ser capaces de creerse toda la mierda que brota de sus bocas.<br /><br />Lo intenté. Juro que lo intenté. Por inercia, puede, pero lo intenté. Fui a misa, me santigüé, escuché todo lo que tenía que oír, me levanté, me senté, me arrodillé. Una vez, sólo una, probé de manera furtiva la hostia sagrada creyendo que, por pecadora, iban a recaer sobre mí las siete plagas de Egipto. Incluso llegué a pensar que tu dios estaba cumpliendo su parte del trato. Y ya si hablamos de intentarlo, confieso que incluso hubo un tiempo en el que llegué a plantearme cómo sería mi boda, vestida de blanco, con un recogido divino y unos tacones mortales, en una pequeña ermita perdida en cualquier paraje recóndito de la Galicia profunda.<br /><br />Me parece totalmente innecesario que organicen una misa por la muerte de nadie dos semanas después de su defunción, aún teniendo en cuenta que ni dicha persona, ni su familia más allegada, ni sus amigos profesan cariño o empatía alguna por la jodida religión cristiana. Ni católica, ni apostólica.<br /><br />Me parece totalmente innecesario que escupan sin un ápice de educación sus palabras de odio sobre los tristes seres agnósticos que por respeto, afinidad o amor hacia sus congéneres, asisten, callan y escuchan lo que tengan que contarles durante las liturgias. Se trata de incentivar o captar o convencer o propagar la palabra del señor. Ese señor. No de atacar a la gente que no cree en ti.<br /><br />Me parece totalmente innecesario que se preocupen por el hambre y la pobreza del mundo sentados en sus butacas de terciopelo rojo y azul, bebiendo vino en cálices de oro, plata y esmeraldas. El color de la esperanza. Sin mover siquiera un mísero dedo con la intención de ceder una sóla de las preciadas joyas que guarecen en la trastienda de su sacristía.<br /><br />Lo intenté. Juro que lo intenté. Pero mi cupo de asistencia a misas sin sentido ahora, ya, está completo. No pienso volver a pisar una iglesia sin fines lúdicos, turísticos o culturales en lo que me queda de vida. A tomar por culo. He dicho.<br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=10ad9af" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /><br />...para más inri...Miss O.http://www.blogger.com/profile/13112313251606700025noreply@blogger.com6